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TABU, F. W. Murnau, 1931 por João Bénard da Costa Não, não tinha pensado começar esta série sobre “os mais belos dos filmes” com Tabu.
Foi idéia de última hora, quando reparei, como contei na crônica do cão
amarelo, que Godard o citou para explicar o que queria dizer com o
superlativo absoluto de beleza. Acaso? Mas foi acaso por acaso que, entre a sexta-feira passada e a sexta-feira de hoje, revi Tabu duas vezes? E foi acaso por acaso que o revi na mais bela das cópias que de Tabu
me foi dado ver, essa da Cinemateca de Praga que agora passou na
cinemateca? E foi acaso por acaso que, com dois dias de intervalo, pude
comparar Tabu com Sunrise, o filme de Murnau que, até Janeiro de 1996, era incontestavelmente o meu favorito? E
foi acaso por acaso que reli uma velha critica (1953) de Maurice
Scherer (= Eric Rohmer) onde se diz: “Os referendos estão na moda.
Desculpem se me deixei apanhar. Fazer listas de preferência, à hora do
chá, entre amigos, é um jogo de salão agradável e que só depende da
nossa disposição no momento (…) Mas não quis perder a ocasião para dizer
- como uma recente visão de Tabu mo confirmou - que este filme
é, na verdade, a obra-prima do seu autor, o maior filme do maior autor
de filmes”. Se acaso tudo são acasos, acaso sou eu também. Foi
relativamente por acaso que F. W. Murnau decidiu, em Abril de 1929, aos
40 anos, partir para Taiti e filmar à luz dos mares do sul. Tinha
chegado à América cerca de três anos antes (Julho de 1926) aclamado como
o “gênio alemão”. Tinha filmado - 1927 - Sunrise, Oscar para a melhor “produção de qualidade artística”, no primeiro ano em que houve prêmios da academia. Depois (The Four Devils, City Girl)
foi forçado a vergar-se às regras da Fox. Depois, “por acaso”, conheceu
David Flaherty, irmão de Robert Flaherty, que estava a tentar convencer
a mesma Fox a fazer um filme em Taiti. Depois, esse filme malogrou-se.
E, depois, Murnau convidou David Flaherty para jantar, no solar em que
vivia, sozinho com os criados, numa das colinas mais altas de Hollywood.
Parece que se sentaram os dois sozinhos, numa mesa enorme, na enorme
casa de jantar de Murnau. E, à hora em que o jovem Hutter se feriu com a
faca e derramou algumas gotas de preciosíssimo sangue (estou a
referir-me a Nosferatu, para quem não saiba), Murnau disse
baixinho ao irmão de Flaherty: “Queres vir comigo para Taiti?” No dia
seguinte, antes do nascer do dia, partiram para o México, onde estava
Bob. Poucos dias depois, com o muito dinheiro ganho por Murnau, formaram
uma sociedade - a Colorart - para produzir uma série de filmes nas
ilhas dos mares do sul. O primeiro devia chamar-se Turia e
contava a história de um pescador de pérolas. “Bali é a última Thule dos
meus desejos” teria dito Murnau, antes de embarcar, no fabuloso iate
que comprou (vê-se no filme) e a que também deu o nome dessa ilha: Bali. Daí por diante e até a primeira versão do argumento de Tabu
se concluir (Dezembro de 1929, depois de um longo périplo de Murnau
pelo Arquipélago das Marquesas e pelas ilhas Paumotu), tudo separou os
dois cineastas. Flaherty sonhava encontrar o paraíso na terra e o mundo
antes do pecado original. Murnau já sabia que “nessa terra / também,
também / o mal não cessa, não dura o bem”. O “terror antigo”, o terror
de Nosferatu, foi o que encontrou em Bora-Bora ou em Tokapoto, as ilhas
de rodagem. Flaherty assombrou-se: “Como são profundas as inibições
destes alemães!... Como é terrível a sua vontade de domínio!... Como é
imenso o seu fatalismo!...”. Como não se assombraria? Tabu, às
vezes descrito como um documentário de Murnau e de Flaherty, nada (ou
pouquíssimo) tem de Flaherty e é tudo menos um documentário. Murnau, que
chegou a Taiti como Nosferatu, num barco a velas (e como é terrível e
ameaçadora a primeira visão do iate, apenas ou por causa da imensa
beleza dele e da imensa beleza do plano), é o filme do encontro de
Murnau com a Morte, essa morte com que mil vezes foi ameaçado durante as
rodagens (Janeiro a Outubro de 1930), essa morte que o apanhou, numa
curva da estrada, a 11 de Março de 1931, aos 42 anos, uma semana antes
da estréia mundial de Tabu. Nosferatu.
“Um nome que soa como a chamada noturna da Ave da Morte”, para citar o
primeiro intertítulo do filme de Murnau de 1922, não é, em Tabu,
explicitamente, um morto-vivo ou um vampiro? Talvez não seja. Mas se o
não for, quem é então Hitu, o prodigioso velho, de olhar inexorável,
que, no iate de Murnau, chega a Bora-Bora para lançar o seu tabu sobre
Reri, a virgem sagrada? Antes,
víramos planos de ofuscante beleza em que os mais belos corpos
masculinos - donde logo emerge Matahi, o protagonista - pescam como se
dançassem ou dançam como se pescassem. É o mar e no mar. Uma simples
panorâmica (simples?) e o mundo roda 180º para os planos subjetivos das
mulheres em flor, sob as cascatas. Passagem tão misteriosa como a
misteriosa passagem do mundo do lago para o do carro elétrico, em Sunrise, depois de George O’Brien ter tentado matar Janet Gaynor. É um allegro prestíssimo
esse início coral, a que se sucede o adágio, no plano inadjetivável em
que Reri encosta a cabeça ao peito de Matahi e para sempre fica colada a
ele. É
um pouco mais tarde (precedido pelo grande, grande plano do mensageiro
dos apelos) que surge o navio fantasma, com o velho Hitu. Antes de o vermos, vemos uma grande onda preta. E Reri tapou os olhos ao ouvir o tabu. Flores para os mortos. Matahi
reaparece depois, ainda solto, ainda resplandecente. E sempre me
pareceu que, logo que o viu, o velho soube tudo (se é que o não sabia
antes). Há um plano - brevíssimo - em que quase podemos dizer que uma
certa compaixão se apodera dele. Mas, como as nuvens, passou. Se não é Nosferatu, quem é aquele velho sempre recortado contra o vulcão de Paia? Gauguin, que tantas vezes Murnau evocou em Tabu
e expressamente no plano de Matahi, sentado na cabana, tão farto de
esperar bem, contou-nos que o Deus Ora desceu do alto dessa montanha à
procura de uma mulher transformada em coluna de fogo. E Reri - a mulher
que vemos a chorar no lancinante ritual da despedida da mãe - como fogo
se acende quando, na dança sagrada, Matahi, despertado pela música,
subitamente se lhe vem juntar, afastando todos os corpos para dominar
com a sombra dele a sombra da mulher. Se não é Nosferatu, quem é Hitu, o
velho que retira a grinalda e corta o amor? À
luz de Hina, a lua, vem depois a noite em que Matahi arranca Reri ao
barco da morte e a leva com ele para a ilha dos chineses e das pérolas. Mas,
senão é Nosferatu, quem é esse velho que um tempo, algum tempo, muito
tempo depois, desembarca na ilha, em que os amantes se supunham a salvo,
para cumprir a maldição? Não
o vemos chegar. Tudo o que vemos é, nessa noite, Reri acordar na
cabana, como as crianças acordam dos pesadelos, soltar-se dos braços de
Matahi e olhar para a porta, deixada aberta. Todo o terror do mundo nos
olhos dela. Depois, tapa-os com as mãos. Contraplano e vemos, no portal,
o velho, de branco e de pé. A câmera volta a Reri, que lentamente tira
os braços dos olhos. Contraplano e não está lá ninguém. Visão? Sonho?
Premonição? Quem souber decidir, sabe o segredo da arte de Murnau. No
dia seguinte, um dos pescadores da ilha é comido por um tubarão. As
autoridades declaram essas águas tabu. A palavra TABU aparece no filme. O
que aparece é sempre menos do que o que não aparece. Que é esse tabu,
decretado pelos homens, face ao outro, que veio do fundo dos mares e dos
tempos? Nessa
noite, há a luz sobre os amantes. Matahi dorme, de novo, dorme sempre
quando Reri vela, como ela dormiu, depois, quando ele foi pescar a
pérola negra. E se não é de Nosferatu, de quem é essa sombra esguia que,
como uma seta, deixa a mensagem que anuncia a morte de Matahi se,
passados três dias, ela não o seguir? Os corpos parecem agora as pietás
de Antonello. A fuga de ainda, gora-se. Em montagem paralela, o desafio
ao tubarão da pérola negra e a carta de Reri do imenso adeus. E
se não é Nosferatu, quem é o Caronte que conduz o barco que leva Reri
de volta? E se não é Nosferatu, quem é o velho que corta a corda da vida
no momento em que Matahi atinge o barco para lhe roubar Reri? E
o maior milagre que já vi no cinema é a perseguição final, quando
Matahi se lança atrás do barco. A pé, numa embarcação e, depois,
finalmente, a nado, a câmera voa em planos fixos, atravessando terras e
mares, para figurar o impossível - possível: Matahi a atingir a
velocidade do vento que sopra as velas e a tocar na barca, onde
Nosferatu acabou de sepultar Reri. Mas, quando a corda é cortada, tudo
se torna de uma lentidão imensa, enquanto o barco se afasta e Matahi se
afunda nas águas, nadando, nadando sempre, como se esse movimento já sem
razão fosse a última razão possível. Numa
carta à mãe, escrita no final da rodagem, Murnau disse: “Estou
enfeitiçado por estes lugares (…) Às vezes, sonho que gostava de voltar a
casa. Mas a minha casa não é em parte nenhuma (…) Em casa nenhuma, em
terra nenhuma e com nenhuma pessoa.” Cumpriu-se
a maldição que uma lenda antiga atribui a um feiticeiro de Bora-Bora:
“Quando o homem branco ouvir o grito da Ave da morte, o Diabo
Oramatua-hiaro-rorua o levará.” Se o cinema, como disse Henry Miller, é “a consciência visual da morte” nunca a vimos de tão perto como em Tabu de Murnau. Depois deste filme, nenhum outro pode ser “o mais belo dos filmes”. Contraplano. E repito: nenhum outro. |
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